"Inconclusiones"

Techo. Blanco. Tic tac.
Kish. Ventilador. Calor.
Palabras. Sonidos Dolor.
Silencio. Silencio. Vacío.
Zumbido. Luz. Zapatilla.
Claridad. Alarma. Día.
Sol. Nubes. Lluvia.
Preguntas. Respuestas. Nada.
Gente. Persona. Humano.
Mente. Profundo. Superficial.
Pared. Negro. Tic tac.
Despertar. Sueños. Nada.
Cara. Pelos. Pensar.
Ruido. Silencio. Teclear.
Madrugada. Alcohol. Tabaco.
Escaleras. Madera. Sofá.
Físico. Mental. Natural.
Ojos. Cielo. Tic tac.
Montaña. Olas. Nada.
Cama. Oscuridad. Silencio.
Silencio. Tic tac. Nada.

Me sobra el tiempo.
Tiempo es lo que me falta.

''Chaparrada''

Alguien me dijo una vez que la lluvia eran las lágrimas que las personas se guardaban para sí mismas en vez de llorarlas.

Está claro que lo mejor es no guardarse las cosas, pero también es cierto que muchas veces llega un punto en el que ya te da igual soltarlas que guardarlas, más que nada porque ya has hecho ambas demasiadas veces.

Entonces es cuando notas la tristeza en la lluvia, la rabia de las tormentas, la soledad del frío punzante o los rayos vacíos del sol. La luna ya no brillará más para ti, las estrellas serán puntos blancos sin sentido en el firmamento. Dejarás de recorrer las calles mojadas. de degustar los rincones perdidos de tu ciudad, dejarás de  bailar, las entrañas no te arderán más con bebidas sospechosas, el humo que se posa sobre tu cabeza se disipará. 

Puede que quizás al ver el panorama intentes gritar, alzar la voz para impedir el descalabre pero un nudo se apoderará de tu garganta, las piernas te fallarán, tus manos se pondrán a temblar como la tierra durante un gran terremoto, perderás el equilibrio, caerás al suelo.

Una vocecilla resonará en tu interior, pidiendo explicaciones acerca de lo ocurrido mas no sabrás darle respuesta alguna, para ti no existe tal cosa. Pero ella te seguirá preguntando, una y otra vez, la misma pregunta sin respuesta, hasta que llegue un punto en el que se canse, entonces se hará el silencio.

Ese mismo silencio se convertirá en tu dueño, dejarás de hablar de las cosas que te gustan, de las que no te gustan, de las que te hacen daño, de las que te producen impotencia, de las que te producen rabia, de las que te producen placer, de las cosas de la vida.

Te acomodarás en él, vivirás en el, en el reino de tu silencio, de tus gritos ahogados, de las palabras mudas, de los oídos sordos. Hasta que un día alguien llame a tu puerta, se cuele dentro de ti y se instale junto al silencio.

Y entonces lloverá como nunca antes había llovido.

"Rage"

Soy el insumiso. Yo Kubrik, tú Melendi,

la verdad no es otra cosa que un solo de Jimi Hendrix.

Soy Janis Joplin puesta hasta las cejas,

LSD en tu cabeza, el tímido del baile.

Soy la maestra represaliada por Franco,

el nieto de quien no pudisteis matar,

el hijo de quien no pudiestes callar,

soy cien kilos de amonal bajo Carrero Blanco.

Lo siento papa, nunca seré concejal,

terminaré en un club de mala muerte cantando bachatas;

delincuentes de gomina y corbata,

y el problema es una mujer de reina en la cabalgata,

me ajusto a la vida pero la vida no es justa,

quien yo quiero no me quiere y quien me quiere no me gusta.

No quiero juzgarte ni ponerme tremendo,

tanta droga, tanta puta, tanta... ¿Joder, de qué estás huyendo?

Llantos y miedos, cajas y bombos,

es la soledad del corredor de fondo.

Ya estaba jodido de la cabeza de niño,

estoy tirao, morao y enciendo un cigarrillo

quería fumármelo tranquilo pero quemo el sillón.

Por si acaso me perdiera, he tendido un hilo

que me sujeta a la Tierra, para viajar tranquilo

desde el último balcón del tiempo, me asomaré,

si tú quieres recorrerlo, dilo, yo allí estaré.

Creo que por un accidente se me ha roto el hilo y ya no puedo volver, me quedo aquí para siempre....

¿Cuánto dura un siempre?

Y nada ni de cruces ni sotanas

os espero en el infierno con Hendrix y Frank Sinatra

con veranos eternos e infinitas resacas

con llanto de enfermo y risa hipocondriaca.

Viendo como el mundo entero arde,

como el rico es robado por el que pasa hambre

como suplica clemencia, como llora el cobarde

como al fin hay justicia y vuelve a sonreír mi madre.

Ballantines como forma de vida

vida perdida por la mujer y la bebida 

he perdido el rumbo pero soy feliz con soledad, jazz y whisky.

Su hijo no quiere estudiar,

sólo quiere bailar entre llamas en el pandemonium.

Cicatrices, kamikazes...

Es para hoy bonita, que yo esté en otra ciudad

no quita pa que falte a la cita, si un hermano me solicita.

Me puedes ver en un bar alternando,

o volviendo a casa por la calle y tan encapuchado llorando.

Gastrónomos pensarán que estoy piyuli, porque como

cocina una madre no se come ni en el buyi,

llevo tiempo fuera y vuelvo a mi city por fin,

aunque uno no es de donde nace,

si no de donde quiere morir.

Radiografíame el alma,

todos sus huesos rotos demuestran la placa, esta no me la arregla ni trauma,

kilos de escayola para recomponer mi espíritu,

¿que a la vida no pongo ímpetu?, que sabes tú.

Me rallo con cada palabra,

dicen ¡Te rallas por todo joder, te rallas por nada!,

ok, no hay silencio en una ciudad y eso es muy duro,

tan duro como vivir con este miedo al futuro,

pero soy tímido y he asumido

tantos comentarios sobre mí que ya no veo nada nítido,

trae aquí ese líquido, sea lo que sea soy el don,

¿yo un ligón? non,

yo borracho de ron.

Unidos por el alcohol con gas, el bombo clap,

crecidos en la escuela del ¡no podrás!,

La mente teme, la mente miente,

y ya veremos lo que hacemos con los sueños rehenes,

sé que los tienes, va, dime que vienes, va,

¿dónde está mi estilo?, ¿dónde están mis ruinas?

yo, si entro en el área me meto hasta en la cocina.

No hay perdón, todo hacia adentro, así nadie sabe mis penas,

las lágrimas las sudo y así disimulo miserias,

sobacos no dan a vasto, ríos de lloros,

rio de todo y estoy tan tristón.

Mi cara agria es falta de mi eterna enemiga alegría,

soy tipejo de seria sonrisa,

si sobrevivo a la muerte y tengo alergia a la vida.

Yo sólo busco trompa en barras

camareras se quedan con la cara del barbas.

Sólo estoy bien cuando voy ciego

me siento bien sólo cuando pillo pedo

suelo estar mal cuando caigo al suelo

bolinga tope llevo, bolinga tope llevo.

Litros rulan raudos y veloces en noches

cigarros entre copichuelas, alcohol derroche

mi estado de ánimo parece que hoy brilla,

sobrevivo a la muerte y tengo miedo a la vida.

Sigo cruzando a pie las calzadas

paredes siguen manchadas, nadie quiso bailar mi balada.

Tengo orden de momento de no morir en el intento

eso es el ejercicio que ejerzo

sino mi cuerpo será donado a la ciencia

mi colección de discos en herencia y en el aire mi esencia

No importa litros o cubatas, marcas o matarratas:

acá las cataratas bajan baratas

no fué el azar, lo que me trajo a este bar

fué tragar sin parar sin pagar

nada que celebrar

todo por olvidar pero, no se nos olvida ni vivir ni brindar.

Amigo protege tu honor como oro en paño

mejor ser un extraño que no uno más del rebaño

mejor deporte es el sexo que la natación y lo demás publicidad con engaño.

Donde cualquiera te vende la moto

el mismo que sonríe en la foto

no busca tu opinión solo tu voto pero

somos más felices dice un titular en la radio,

la Tierra se muere reza un graffiti en el barrio.

Tic-Tac, me olvidé de querer,

olvidé lo que hice ayer, olvidé mi primera vez.

Amar para qué, ¿para acabar amargado?,

somos de los que odian amar pero quieren ser amados.

Infeliz y cada vez más triste

como cuando sueñas, te enamoras, te despiertas y no existe

"El cinturón de Orión"

Alguien cerró los ojos.

Una playa vacía se extendía más allá de donde alcanza la vista, llovía, las pisadas sobre la arena mojada acompañaban de una forma rítmica al sonido de las gotas cayendo sobre las suaves olas que besaban la orilla. Unos gritos se escuchaban de fondo, como unas campanas sonando a lo lejos. No se distinguía lo que decían aquellas voces, pero producían dolor a la única persona que estaba en aquel lugar.
Levantó la vista y divisó a lo lejos una figura que parecía ser de una mujer, corrió hacia ella, como alguien que busca una salida, pero al llegar a donde estaba aquella visión no había nada.
Una gotas brotaron de sus ojos, pero no era de la lluvia que empapaba su ropa, aquellas gotas eran saladas, amargas, quiso gritar para desahogarse pero la voz no le respondía. Se quedó parado mirando al mar, con la mirada vacía puesta en el horizonte, no estaba observando nada pero lo veía todo.
De repente empezó a andar hacia el mar, las voces se habían convertido en truenos que iluminaban el firmamento, parecía que el cielo se iba a caer sobre él en cualquier momento. Pero el siguió avanzando hacia dentro del mar, impasible, como un peregrino, como un alma en procesión.
Un escalofrío le recorrió el cuerpo, su instinto le hizo girar la cabeza cuando estaba a punto de sumergirse en el océano, un grupo de gente le miraba desde la orilla, todos le gritaban que volviera junto a ellos, excepto uno, alguien que le resultaba extrañamente familiar solo le miraba. Pese a la distancia pudo reconocer su mirada, la de un chaval adolescente que solo quería disfrutar de la vida, era su mirada que le pedía que volviera.
Cuando se disponía a volver junto aquella gente una ola de tamaño desmesurado lo engulló.
Ahora no había ninguna playa, ni gente ni ninguna mirada. Estaba él solo en la oscuridad. Empezó a caer a un eterno vacío negro.

Alguien abrió los ojos, los primeros rayos de sol entraron por la ventana, una canción resonaba en la habitación...

"Y así se vio, que tanto fue el cántaro a la fuente, que de repente, se le rompió"

''No sé''

Como dijo alguien una vez, puedo escribir los versos más tristes de esta noche.

Podría escribir de la cantidad de miseria que existe en el mundo, de los desamores más dolorosos, de las noches más oscuras o de las vidas más jodidas. Podría decirte que la esperanza murió en una barra de bar, que la realidad se confunde entre tanto humo y que no queda valor para seguir adelante. Podría hacer que al acabar de leer esto tuvieras un nudo en la garganta.

También alguien dijo una vez que no todo podía ir siempre mal.

Podría escribir de la cantidad de belleza que hay en el mundo, de los amigos que son como hermanos, de historias épicas jamás contadas, de juegas eternas hasta que salga el sol. Podría decirte el estereotipo de que la vida es demasiado corta para estar triste, que todos los días sale el sol (chipirón) y que si quieres algo vayas a por ello.

Podría sacarte una sonrisa al acabar de leer esto.

¿pero acaso querer es poder? 

¿Cuántas veces has veces has querido hacer algo y lo has hecho? ¿cuántas veces querías decir algo y te has callado? ¿cuánto tiempo has desperdiciado haciendo cosas que no te gustaban? ¿cuántas veces has jurado que ibas a cambiar de vida y cuántas veces lo has hecho? ¿cuántas noches has llorado en silencio? ¿cuántas veces te han jodido? ¿cuántas veces te han desilusionado? ¿cuándo fué la última vez que bailaste bajo la lluvia? ¿cuándo fué la última vez que dijiste un ''te quiero''?

No soy tan bueno cómo para hacer que sientas emociones con esta movida, pero si has llegado hasta esta línea es porque alguna de las preguntas anteriores te ha hecho pensar. 

No sé si querer es poder, he querido un montón de cosas, a un montón de personas durante toda mi vida, y apenas he conseguido mantener a una pizca de todo ello cerca de mi. Me he acobardado miles de veces, he callado cosas que quería decir un montón de veces, la mitad de mi vida la he tirado a la basura haciendo cosas inútiles, cada domingo juro que voy a cambiar de vida y me han jodido más veces que dedos tengo en el cuerpo. 

No sé lo que hice hace una semana, no sé dónde estaré dentro de un año, ni tan siquiera sé si esta línea la va a leer alguien.

No existe ningún secreto para saber llevar la vida. No hay ningún manual, ningún libro de instrucciones. Y si lo hubiera nada de esto tendría sentido.

Lo único que he aprendido en todos estos años es a tratar bien a la gente, o al menos a intentarlo, (las relaciones humanas sin duda son lo más complicado de la vida), te joderán un montón de veces, te preguntarás si realmente merece la pena ser así. 

Pero no hay nada más bonito que hacer feliz a alguien y que tú seas la causa o el motivo de su felicidad.

Comparte sonrisas, comparte felicidad.

"mente"

El pulso tiembla
La mano sangra
El cigarro se consume
El corazón está cansado
El papel está manchado
La vida está jodida
La chica no existe
¿existe el chico?
El mundo gira
La voz no sale
La música suena
La foto observa
La tinta se desparrama
Y la vida sigue...